Quando o espetáculo acaba, a primeira coisa que vem é a empolgação. Aquela descarga de energia absurda. Abraços, risadas, fotos, comentários atropelados, a sensação de que você acabou de salvar o mundo. Por alguns minutos, tudo é intenso, bonito e vivo. Dá vontade de repetir a cena ali mesmo, só pra sentir de novo.
Aí você vai pra casa.
E, no caminho, alguma coisa muda. O corpo ainda está ligado no 220, mas a cabeça começa a perceber que… acabou. Que amanhã não tem ensaio. Que aquela rotina que ocupava os dias, as conversas, os pensamentos, simplesmente não existe mais do mesmo jeito.
Foram meses de dedicação, de repetição, de convivência, de ajustar horários, de organizar a vida em função daquele processo. E quando isso termina, fica um espacinho estranho. Não chega a ser tristeza. É mais um “e agora?”. Um silêncio diferente. Um vazio meio desconcertante, meio engraçado até, porque ninguém fala muito sobre isso.
Eu também sinto isso.
E a verdade é que esse vazio não é um problema. Ele é parte do jogo. Todo processo tem começo, meio e fim. E o teatro, talvez mais do que outras áreas, cria vínculos intensos com o tempo, com o corpo, com as pessoas. Quando acaba, sobra espaço. E espaço, no início, costuma assustar.
Mas é justamente esse espaço que permite o próximo passo. Antes de algo novo começar, existe sempre uma pausa. Um intervalo. Um respiro. Um tempo em que nada precisa acontecer imediatamente.
Antes mesmo de existir o Além do Ato, a palavra que me atravessava era hiato. Esse lugar entre uma coisa e outra. Onde a gente não precisa correr para preencher. Onde dá pra rir do cansaço, sentir falta, reorganizar as ideias e, aos poucos, se abrir de novo.
Se você já sentiu esse vazio depois do aplauso, fica tranquila. Ele não significa que acabou tudo. Só que algo importante passou por você.
E se, em vez de tentar ocupar esse espaço rápido demais, você se permitisse ficar nele por um tempo?
Afinal, o que será que nasce depois disso?
